L'Homme ce passant....

L’Homme, ce passant…

Donner la vie… Si j’avais pu être une femme un jour, ça aurait été pour cette raison et aucune autre. Pourquoi nous interrogeons-nous encore autant aujourd’hui, sur leur capacité à comprendre et à gérer tellement mieux les sentiments, l’amour ?

Ce don ou ce sixième sens, elles ne le doivent en vérité qu’à ce miracle de la vie. Leur ventre, n’est à n’en pas douter une distillerie de félicité, car on ne peut concevoir un enfant sans l’aimer, j’ai peine à croire cela.

Qu’est-ce que quelques minutes de jouissance face à ces longs mois de gestation et de création ? Rien, ce n’est qu’une étincelle permettant l’éclosion d’un être, certes, mais après, qu’advient-il de ce mâle si souvent mis à mal après qu’il eut donné sa semence, comme s’il était en faute, comme s’il ne devait prendre de plaisir à faire une chose aussi sérieuse que la vie.

L’homme ne peut être qu’un passant, qu’un pirate pillant les trésors et s’emparant de petits bouts d’îles sans ne jamais les revendiquer et toujours prêt à rembarquer sur son navire, de peur d’être touché par la grâce. Pourtant, il ne devrait pas accuser autant de modestie ou de circonspection, car il ne donne jamais autant que lorsqu’il fait l’amour. L’enfant qui sommeille en lui n’est pas apte à réaliser sciemment et posément ce présent pendant entre ses cuisses. Lui ne voit que l’exploit et non les conséquences… Sans doute est-ce de là que son égoïsme lui vient. Car quoi qu’on en dise, l’homme donne, il donne d’un jet puissant et troublant la chose la plus merveilleuse qu’aucune femme n’aura jamais dans sa vie. Il ne faut pas en demander plus à certains, c’est déjà beaucoup, et même si ça leur fait du bien, et même s’ils en ont à revendre, de ces petites graines de bonheur prêtes à éclore dans le ventre de femmes quémandeuses. Désireuses de sentir naître une fleur en elle. Ils ne peuvent qu’éprouver de l’humilité devant ce grand mystère, et fuir, la tête basse et le cœur balançant entre le prochain désir et l’envie de rester.